poesia

la mañana le dijo que seria diferente

mientras prepara un cafe,
sacude su pelo,
se mira al espejo,
pensando lento va a la cocina
y busca el cuchillo que lo resolvera todo



Cristhian Adrian Osorio

La muerte de un genocida. Poema

Jueves 28 de enero de 2010
La muerte de un genocida.
Recuerdo la última vez que lo vi, fue hace dos o 3 días, frente al local de Diego. Lo vi sonriente. Me contuve. Por recomendación médica y por astucia política: ¿Qué podría esperar de esta justicia que lo dejó morir libre, sonriente? Nunca pude dejar de pensarme entre sus víctimas, torturado, humillado, con las uñas arrancadas, por pensar distinto, por no cagarme en la vida humana y en los que pasan hambre y otras calamidades. Tengo la bendita maña de morirme una y otra vez con Rubén Carballo, de visitar celdas prepoteado con Torvi pero con la dignidad en alto. Hasta llevo carros en mi espalda convertido en caballo y me como a mi mismo en nuestro carnívoro almuerzo. Me enveneno entre los escondites de la casa. ¿Es que soy hipersensible? Los médicos parecen inclinarse para ese lado. Mientras tanto sigo presa de una extraña empatía. Lo vi en su caballo de fuego, cargado de hachas y otros simbolismos, como ángel de la muerte, ángel vengador de su 'civilización' occidental y cristiana. Lo miré a los ojos, me miró, por un instante conocí mi fuerza como otras veces conocí. Percibí o imaginé su expresión a través del casco. Bajate vení dejame hacer justicia por mano propia. Mi remera blanca gastada rezaba fuegos de Octubre, y ollía a pollo asado semi-crudo. Latinoamérica resiste. Entraríamos en la escena de la ciudad del terror, el miedo y la pasividad por la puerta grande. No importa que hayan estado semi-crudos o un poco tarde, marcaríamos un antes y un después que algunos de sus mismos gestores no comprenden, y que seguirá actuando como una bomba de efecto retardado. La mirada de un revolucionario práctico, clavada como un puñal en la de un genocida práctico. Algunas décadas después. Betti y Zorri, testigos. Después fuimos con Diego a través del viento y su imprudencia a comprar su cerveza. Ni me mosqueó su casi accidente, pues yo iba más rápido, a una velocidad que no sé cuántos conocerán. Después mi viejo, y Dai en el punto exacto. Amelié, pecar, y al otro día seguir entregando mi existencia para que se geste lo nuevo, sin aflojar. Ya los gusanos estarán comenzando su trabajo de usar para algo esa carne de mierda, esa poca carne podrida pegada a los huesos. Y yo escribiendo estas palabras con mi sed de venganza negada por la naturaleza.
Payasito Loco

Entrevista a Joaquín Zunino, de Fisura. (La Plata) Participantes del Latinoamérica Resiste II. AMAL

x Cristian González. Circo Dialéctico. A.M.A.L

 
Cristian: ¿Qué te pareció el Latinoamérica Resiste? Contame tus impresiones...
 
Joaquín: Me pareció un buen festival para ver y disfrutar. Me gustó el hecho de poder conocer bandas de otros lugares y relacionar distintas disciplinas del arte en solo punto de encuentro.
Está bueno pensar también el arte como lucha.
 
C: Hablando de lucha, ustedes son una banda militante...
 
J: En realidad no sé si somos una banda militante, pero si creo que entre los integrantes que somos mantenemos una ideología en común y una línea política.
 
C: Contanos de la realidad de los artistas en La Plata, tenemos entendido que es cada vez mas difícil tocar.
 
J: Si, realmente si. Hoy día encontrar un buen lugar para tocar (acondicionado, con luces, sonido, etc) y que no cobren mucha plata por tocar, es dificil, y más para las bandas de baja convocatoria.
Acá con MIDMA, que es una agrupación de músicos independientes, que formamos parte de ella, se intenta crear nuevos espacios. Lugares alternativos donde la gente pueda ir a tomar algo, escuchar una banda, mirar algunas fotos, pinturas o cortometrajes por una mínima entrada. Cosa que otros lugares donde siguen hace años tocando las bandas no se hace. Intentamos darle entre todos, espacios a cualquier banda de cualquier estilo, para hacer una resistencia a aquellos lugares que se hacen ricos con lo que es nuestro, ellos no pagan nuestra sala de ensayo, ni nuestros traslados para ir a tocar, y encima nos cobran por hacerlo. Parece increible. Algunos de estos lugares se excusan diciendo que "no importa si no tenés plata para pagar el lugar, tocás igual.." y vos decis: "bueno, joya" y te mandan un miércoles a las nueve de la noche... entonces? estamos en la misma, seguimos sin convocatoria, seguimos sin que la gente nos escuche,  entonces te hacen creer que lo único que necesitas para que la gente te escuche es plata. Y realmente no es así.
 
C: Hablemos ahora mas propiamente de su producción artística. A mi en particular me gustó mucho su estilo experimental. Qué receptividad encuentran para su estilo, tan alejado de los "preceptos" de la industria cultural.
 
J: Fue dificil siempre. Generalmente la gente no se interesa por este tipo de bandas. Pero creo que es una cuestió cultural. Quizá en otro lugar podríamos ser más escuchados. Pero tampoco nos interesa tanto eso. Nos interesa el vivo, lo que sale en el escenario. Poder crear una atmósfera en la que por una hora y media estés envuelto en ella. Que sin entender lo que hacemos o conocernos, hayas podido pasarla bien o te hayamos atrapado por instantes, creo que esa podría llegar a ser la virtud más grande de la banda
 
C:¿Nos vemos en el Latinaomérica Resiste III? Ojala así sea.
 
 
J: Ojalá!
 
El myspace de la banda es: http://www.myspace.com/fisuradesconocido
El mail: fisura_correo@hotmail.com
y otra página donde nos pueden encontrar es: http://www.myspace.com/midma
es el espacio de MIDMA.
 

Joaquín

Arte gráfico. Fisura

Arte gráfico. Fisura

Reparación histórica de los pueblos originarios. Por una Cultura Alternativa. En defensa del Acuífero Guaraní. Ríos Libres (No represas, no pasteras). Preparando la 7ma Feria del Libro y la Cultura 2011. Asamblea de Músicos y Artistas Libreños

TRANSMIGRACIÓN

Fui roca y fui esmalte,
que pulía las suelas de los zapatos.
Fuiste el mineral naciente
y fuiste el brillo que daba mérito a mi trabajo.
Cuando fui un barco de papel,
fuiste la gota escurrida del Álamo,
que inocente y furtiva cayó y se adentró
en la simple edificación de ese microscópico
cuerpo en la nada.
Me tocó ser un perro sarnoso rabioso,
la espuma blanca entre mis dientes debajo de la lengua
rozando con el paladar regurgitando sin parar.
Fuiste…
La espuma fuiste.
Viéndose… no siempre he hecho cosechar
buenas consecuencias.
No me enorgullece, pero arrepentirme no puedo,
porque cada una de mis acciones me llevó a la unión con mi complemento.
Tuve que existir con gran caos
a veces..
Y otras veces el karma estuvo de mi lado.
Gracias karma,
por haberme llevado a eso a esa a la a aquella a EL.
Fui la túnica del Cristo muerto, fui el arca de Noé.
Fui la Gioconda en el lienzo y fui la primer piedra en caer.
Y vos siempre ahí, perenne mecenas,
como sangre coagulada, como diluvio alterado,
como hebra o como pecado..
Vos siempre ahí.
Fui una golondrina emigrando,
fuiste el motivo para hacerlo,
eras el alimento expectante por la manada,
que me sació y que me atracó y que engullí hasta la muerte.
Y tras la muerte emigre nuevamente,
y fui escama,
una entre tantas,
junto a mi compañero el ojo de pez.
Y cuando fui lengua,
dejé mudo a mi gorila,
y me llevó a ser humo cuando a vos te tocó ser el tabaco.
Cuan pobre nuestro merecimiento!
Cuan rica nuestra compañía!

Siendo objetos, asexuados, solitarios.
Siendo monstruos,
espectros que se daban miedo hasta a si mismos.
Siendo heces.
Siendo animales, especímenes instintivos
y poligámicos como ellos son.
Siendo partes en un organismo,
independientes y utilitarias.
En todas las formas, personalidades, funciones, sentimientos,
supimos encontrarnos y entendernos y completarnos y amarnos.

Hoy en día somos hombre y mujer.
Y volvemos a ser objeto espectro animal ración.
Todo resumido en una sola vida.
Tras la más importante metempsicosis,
quieto queda todo.
Inmóvil. Estático.
A partir de ahora es moldear la calzada, es dejar brotar.
Fundidos estaremos siempre.




DAIANA TOLEDO

Novedades del fin de semana para mis parientes extranjeros

Una heladería y una lágrima, después otra. Nada raro en mi.
Un CD de Beethoven,
una duda existencial acerca de la función de mi cuerpo en el universo,
y de mi relación con las estaciones,
y una reflexión de lo ilimitado y efímero del tiempo,
como la señora nostálgica que recuerda sus años de adolescencia y cintura,
y sabe con certeza que todo cambió.
Como corre el tiempo! Dijo "El Indio".
Y me doy cuenta del proceso que estoy viviendo,
lo peor es eso Dai, darse cuenta, no el proceso.
Es entonces cuando prefiero mi habitación antes que una heladería,
como si tuviese una habitación,
me olvido que mi casa no tiene paredes.
Me gustaría tener las paredes que tiene la chirusa.
Esque los sábados me pegan mal Cristian, y lo sabes,
Desde lo del ladrillo más en el muro, lo sabes,
Siento todo diferente y lo sabes.
Antes era el invierno, ahora son los sábados cálidos los que traen recuerdos.
Mirá! Un César que llega de viaje.
Un Caín que viene del teatro.
La luna mágica que parece Marte
Una cámara de fotos.
Y cuando me estoy durmiendo pienso en escribir esta "carta".
Esta vez no hay palabras de diccionario,
esta vez solo pienso en mi tía canadiense que debe estar preocupada,
porque hace rato no le llegan noticias de mi,
después de ese tiempo que viví en su casa.
Un "Abanico de Soltera" que me hace llorar por el duende.
Un beso.
Ese beso no parecía un beso, apareció como un sueño,
yo dormía y parecía un sueño, parecía un beso, un sueño que nunca termina,
porque en el sueño no hay tiempo ni espacio,
en el sueño no está el tiempo efímero,
en el sueño no existe el indio la luna la pared el abanico,
por eso a veces quiero vivir en los sueños,
ese beso parecía eterno.
Creo que eso fue lo más hermoso de todo el fin de semana,
la realidad mezclada con el sueño que hace que los actos sean infinitos.
Y finaliza en lluvia… ya es lunes.




Daiana Toledo

Mas Rai

Es en esa noche que desnudos descubrimos la signicada de esa enrulada desausiación desempolvada, vomitados del escucho de la puerto, como abandonados por el ruido. Desfrenados caballos sin patas se diferencian de nuestro viaje rutinario a la creación del universo. Desde que hay tele que podemos hablar pavadas sin descansar de cosas tan serias como las que ya he olvidado. Y veterano de suplicios llega a mi el resonar de mar mar mar que es rio con pasteras que se desemboca como catástrofe y catastrofización. Perro que ladra en el patio. Gemido que rompe la noche. Respirar por la boca del lobo muerto. Renacimiento de la esperanza desarrollada reprimida con cemento divino. Despierta despierta apaga ese maldito despertador.


Payasito Loco

 
 

Rai.

En la cima de mis palabras se encuentra esta estúpida montaña chiquitita, bajo tu tierra que respira melón. Nada de surrealísticos significantígicos desusos malinformados. Es por la vida que llevamos juntos que esta palabra cayó. Renace desde el fondo de un mar podrido una brisa de aire plata, amarilla como tu peinado multicolor. Sedoso como gusano recién despierto. Saliste volando, volvé. Surrealística volvé. No hay desierto que no se parezca a su dueño, y sos mi desierto florecido, a punto de desmoronarse en mar.

Payasito Loco